Narrativa

Un ruido me despierta, me incomoda, estaba por un momento a gusto, ya me acostumbre a sus visitas, la verdad, son realmente increíbles, lo crean todo, ¿Esa masa gris es el artificie, o quién, qué es realmente? Dibujan sendas intransitables embarradas, animan a caminar mientras el silencio sin eco se hace un fuego enorme, arrasando

Cielo gris, lloverá seguro, las calles se vacían; la gente honrada se acuesta pronto, al alba trabaja, solitarias quedan en manos de los trúhanes y rateros. Pocas luces en las calles, Esquilache pone farolas, un gasto innecesario para aquellos que no transitan en la madrugada. En las calles seguidillas canta el pueblo con esta letrilla:

Un ruido me despierta, me incomoda, estaba por un momento a gusto, ya me acostumbre a sus visitas, la verdad, son realmente increíbles, lo crean todo, ¿Esa masa gris es el artificie, o quién, qué es realmente? Dibujan sendas intransitables embarradas, animan a caminar mientras el silencio sin eco se hace un fuego enorme, arrasando

Entrevista de Violant Muñoz Genovés 1.»La mujer de Judas» vio la luz por primera vez hace más de 25 años. ¿Qué te impulsó a recuperarla ahora, y por qué crees que este es el momento ideal para que conecte con el gran público? El impulso provino de la insistencia de mi círculo cercano, y de

La literatura española contemporánea necesitaba una sacudida. En medio de un panorama narrativo a menudo sumido en las repeticiones de lo mismo, entre autoficciones complacientes, dramas urbanos previsibles o sátiras ligeras que no se atreven del todo, aparece Comedia española, el debut en la narrativa de Manuel Gare, con una fuerza poco común y una

En el corazón de Pompeya, en los días previos al estallido del Vesubio, una mujer lucha por preservar lo único que ha conquistado con astucia y coraje: su libertad. En La casa de la puerta dorada, segunda entrega de la trilogía Las lobas de Pompeya, Elodie Harper no solo amplía el universo de su

Dormía en el muelle de un pueblo que olía a sal y a pan caliente, amarrada al muelle, ella fue bautizada una vez por un hombre mayor que era pescador, la hizo con sus propias manos con tablones de madera y sobras de pintura que encontraba por el pueblo. Y la llamo Esperanza. Había pasado

Viajaba, levanté la vista y le vi. Cazaba. Su figura estilizada, la escopeta en su hombro, allá en la lejanía, la montaña terminó por atraparlo. El cielo estaba gris y la nieve cubría las cimas. Sin duda hacía frío. Un buen día para salir. Las presas se descuidan, aletargadas, reaccionan lentamente y él lo sabía. Exterminador……

La novela romántica atraviesa desde hace años una curiosa paradoja: mientras multiplica sus escenarios, amplía sus registros y se adapta con extraordinaria rapidez a las nuevas sensibilidades afectivas, continúa regresando una y otra vez a la misma pregunta que la vio nacer hace siglos, esa que interroga acerca de la naturaleza del amor y de

Nadie en el pueblo recordaba cuándo había aparecido el jardín detrás de la vieja estación. No estaba en los planos ni en los recuerdos de los más ancianos, ni tan siquiera en las fotografías que el periódico local había publicado durante el último siglo. Simplemente, un día apareció allí, verde y fragante, tan lleno de

Cristina Larice construye en este libro un mosaico donde géneros y voces conviven sin fricciones forzadas: poesía, microrrelato, testimonio y crónica se entrelazan bajo un mismo pulso, el de una mirada que observa el mundo con la curiosidad de quien nunca deja de asombrarse. El título mismo anuncia el proyecto estético de la obra: no

En el panorama de la edición independiente y las publicaciones colaborativas, la aparición de una antología siempre representa un desafío conceptual y estético. No se trata simplemente de reunir páginas, sino de hallar el hilo invisible que dota de sentido y unidad a una multiplicidad de conciencias creadoras. Más allá del amor y la paz

Un golpe muy fuerte la despertó en la madrugada, parecía que iba a caer la pared sobre ella, aquello no era la primera vez que ocurría. En ese mortal silencio de la noche todo se vuelve incómodo, todo se acalla aún más. Las delgadas paredes del pequeño apartamento en que vivían María y su hija

Quiero hoy, hacer que la palabra se vuelva vida y que la cicatriz se abra por qué existen ecos ausentes que permanecen y que deben ser mentados. Es a través de los versos encadenados que se prende el despertar sin miedo ante un mundo en el que no se confronta el terror ya que continuamente

.-La vida obliga a veces tras las sombras a ser.- Una ardua tarea, mantener el decoro y la dignidad, saber estar en cada momento que la vida nos obliga a transitar. Calma y quietud, algarabía y lágrimas a veces; sonrisas que terminan siendo nuestra luz para continuar navegando hacia ese lugar que a todos nos

Hablemos del tiempo, ese que tú y yo no conocimos… ¡eh, tú! ¡si tú! ¡ven! Hablemos del tiempo, ese que tú y yo no conocimos, aquel en que la hojas se acumulaban delante de aquella puerta, la de la aldaba dorada, ahora blanquecina por el paso de ese tiempo, ese del que te habló. ¡Mira!

por María José Luque Fernández Me sentaba en aquel montículo dónde la luz me permitía observar todo lo que a mi alrededor había, aquellos edificios de colores, – como el pañuelo tribales que lucias sobre tu vestido azul al volver de Europa- las estrechas calles que partían del eje central, ese camino de asfalto que

por María José Luque Fernández Y llega ese instante en que todo es nada y en qué necesitas irte… Recoges tu mochila con una ropa de cambio y el pijama, tus ahorros y tu documentación y te quedas mirando un momento, que parece ser eterno, todo lo que allí te rodea. No puedes evitar coger

por María José Luque Fernández Ella dormía con su camisón de leopardo y su peluche blanco, una osita que ella misma hizo hacía ya muchos años en un taller de manualidades, en un cumpleaños al que asistió. La luz se colaba a través de las rendijas de la habitación y se reflejaba en el espejo